Artistas en Mitchell: Poesía de Isabelle Garron, E. Tracy Grinnell y Eléna Rivera

Isabelle Garron es una poeta afincada en París, Francia. Ha compartido la siguiente reflexión sobre Joan Mitchell y su taller de escritura colaborativa con otros poetas en respuesta a la obra de Mitchell. A continuación,extractos de tres poemas posteriores al cuadro de Mitchell El puente (1956).

Descubrí la obra de Joan Mitchell a mediados de los noventa, a raíz de una conversación con Jacques Dupin en el contexto de mi investigación académica sobre su escritura sobre artistas. Me siento unida a Joan Mitchell por su gesto, su relación con el color, la audacia de su apertura de las formas a un cambio de perspectiva al margen de cualquier afiliación.

La experiencia de sus obras es la corriente ^imparable1 que irriga el poema que busco, al igual que el ejemplo que ella da de habitar un ^mundo2 como artista, arriesgando toda la energía que nos da nuestro cuerpo para manifestar su forma y su canto.

La pintura de Joan Mitchell ha dejado huella en la poética de muchas mujeres poetas que conozco. Ella es una de las referencias esenciales en nuestras conversaciones. Pienso en Catherine Weinzaepflen, cuya escritura está impregnada de paisaje, pintura y color, y en las poetas estadounidenses E. Tracy Grinnell y Eléna Rivera.

Hace dos años, Eléna, Tracy y yo iniciamos un proyecto al que nos referimos entre nosotras como el "proyecto Mitchell" Es una especie de taller de escritura a tres, siempre inspirado en una de las obras de Joan. El cuadro que desencadenó este proceso es El puente (1956). Utilizar El Puente para inaugurar este proyecto subraya nuestro deseo de inventar puentes inéditos entre las bellas artes y la poesía. También estamos pensando en utilizar el título El Puente para una revista en línea que queremos lanzar con la ambición de compartir el vínculo entre la poesía contemporánea y la obra de artistas femeninas.

Traducido por Nicholas Elliott. Lee el original francés aquí.

Isabelle Garron

Poema I

En un lugar con el puente en contrapunto

interior del que regreso
y paseando por el mar
el paseo marítimo inscribe
la ausencia de puente
la orilla traza
la apertura construida
curva lo que separa
fluctúa con el viento
el paseo marítimo familiarizado con el oleaje

interior del que sólo queda la isla
al otro lado y un hombre
abajo sobre los guijarros
y el contorno
de su cuerpo el palo
que lanza a su perro
en el aire sobre los guijarros
hacia el mar abierto
en ausencia de un puente

interior desde el que parten los mundos
ojos levantados al vuelo de un avión
marcando el azul de lo alto
bañados en el color
color del interior
Reformulo el díptico de Juana
y su gesto
justo donde se divide
con estallido y marca

interior frente a dos lienzos
colocados uno al lado del otro
desde donde sopla la separación
y deja entrever

frente al deseo del arquitecto
de no añadir
otros espacios al espacio
Observo cómo decir
el conjunto tenue que lacera

frente a la separación en la unidad
esta unidad en la distinción unida
de dos superficies pintadas
y una grieta opaca

frente a todo concurre
y nada concurre
la presentación de lo separado
el puente nombrado de un lugar
sin figura y realzado por el rojo

Traducido del francés por Nicholas Elliott. Lee el poema original aquí.

Eléna Rivera

La división

según El puente de Joan Mitchell

1.

La forma en que el éxtasis se tiñe
con una tira de pintura, rayada

me gustaría girar, inclinarme
hacia el segundo panel
cruzar el puente, rayar-

***

Elegir cubrir dos lienzos, no
uno solo desgarra ciertas ideas de "arte"
& todavía tiene que alimentar el cuerpo-

les couleurs / colores
le pont / puente
l'écoute / la escucha

ayúdame a continuar con mi salvaje estilo abstracto
es cuestión de aprender a escuchar.
¿Pincel plano o redondo? ¿Francés o inglés?
¿Cómo de ancha es la brecha? La artista eligió la suya.
yo nací en ella, en la brecha.

2.

El otro panel no tiene principio
pide ser dibujado
la pena y la alegría se derraman
de largos tubos azules y verdes.

Luego un poco de rojo y negro
sale de mí sin tener
las palabras adecuadas.una brisa abrió
la puerta.escribí algo continué
hasta el borde y me puse bajo el alero.
Me apretó y dejó un hueco entre
mi lado derecho e izquierdo,
rasca ahora
rojo
recordatorio.

3.

Aunque todas las partes deliren y nunca coincidan
la pintura se aventura resalta ambas partes.
Toquemos y probemos, en la brisa el corazón,
aunque las partes nos separen de la peor de
maneras, aunque ...

y la emoción arrastrada sobre el lienzo
me recuerda que estoy vivo-las pinceladas
salen de su escondite apresurándose a hacer
una elección que despeje la confusión
no tratando de alisarlo todo-
mucho más complicadas todas estas cavidades
(cuando dependen de cerdas y mangos)

4.

Así que luché por unir las dos partes,
dos lenguas, tal vez incluso más insistieron en ello.

Caminando por el paisaje que le habían arrancado
lejos de ella, sabía que si no lo intentaba enfermaría.

Ahora esperaba borrar la angustia rayada
de color que no revelara ninguna conexión entre ellos.

El poema señala el vandalismo que se produce cuando
la perforación la deja en cuidados paliativos.

Touche moi touch me touch moi touch me
très près very close & maybe we'll quiet down

entonces, oh la brutalidad de todo, nunca comprendida
& aún luchando por escuchar, encontrar color, un puente.

E. Tracy Grinnell

Un océano de brazos

después de El puente de J.M

primero, el interior

relación
desde cuyo punto
ves- el puente, una costura
o, la costura
que elude el mar-

-lo que puedo ver, desde aqui-

en tu ciudad
una mujer pasea a su perro
la correa alrededor de su cintura-

una flecha
puede arrancar
carne
a través de
un océano de brazos-

o las palabras se cohesionan
entre
desplazamientos
suspendidas-
(sostuve una de las piedras
sola en tu taller-
para que lo sepas)

una abstracción
de notas no se ajusta
a la narrativa

pasamos del silencio
a las palabras
y atrás

donde la plaza
estaba yo
pensando en orquídeas

el rojo de la intención, el puerto
verde de la pérdida
maleza-

estoy
deseando dormir
al recuerdo de
(el miedo a) la extinción

despertar al trigo
del pleno invierno
olvido

sin embargo, caminamos
por las mismas calles
todavía-

o la luz
barre
nuestras ciudades, o las nubes
forman un conjunto de
notas, o un catálogo
de pájaros un asidero
de niebla

en tu ciudad, y ahora en la mía
estoy escribiendo esto
mientras un hombre, a mi lado
escribe una obra de teatro -¿de un desastre nuclear?
somos, solo dos-
en cualquier ciudad-

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